No sé si será cosa del viento de levante, de la latitud o si acaso del perpetuo olor a mar y salitre, pero la cosa es que en Cádiz abundan los raritos, los personajes estrambóticos y los zumbaos del ala. Ya ni asustan ni sorprenden, e incluso creo que son un aliciente turístico.

A finales del curso apareció uno de aquellos tocaitos rondando el colegio. Se hacía llamar El Potro, y era un yonki inofensivo, canijo y barriobajero, que para sacarte unos duros no necesitaba ni navaja ni intimidación, tan solo darte la brasa el tiempo suficiente.

Los primeros que lo conocimos fuimos Richi y yo, que de vuelta a casa teníamos que soportar su charla infumable: “Mira, shava, que yo te lo pido de buena porque yo no soy un violento de eso que van por ahí petando shavalillos y le hacen la barriga a las pivitas, que yo soy legal de los legales de los buenos de los colegas de esos que te ayudan si tu estas mal.”

Mi amigo y yo lo mirábamos estupefactos, sin tener ni idea de qué diablos nos estaba diciendo. Él continuaba: “Que yo no te pido pa droga ni na, que bueno que si que es pa droga pero no pa la mia que yo ya estoy con la metadona y me va que te cagas, que yo pido pal Ale que el pobre lo pasa mu mal con el mono y le ayudamo entre tos que pa eso los colegas somos colegas y tu y tu sois mis colegas y me vais a dar unos durillos pal colega.”

A los quince minutos, te rascabas el bolsillo, le decías adiós a una o dos partidas en los recreativos, y le dabas cinco o diez duros. Más feliz que un ocho, se piraba. Más felices todavía, nosotros disfrutábamos de su ausencia… al menos hasta el día siguiente.